Il cartello puntava di nuovo a ovest.
Questa volta il viandante aspettò. Al crepuscolo, il cartografo tornò con una chiave inglese. Quando vide entrambe le metà della mappa di Morrowknot, si fermò sotto il palo.
“Il guardiano sa chi ha tracciato la strada settentrionale”, disse.
Al mattino, il viandante aveva trovato la sua bottega. C'era una donna di nome Mara, con una scaglia viola in mano. Qualcosa l'aveva lasciata sotto la porta dopo aver bussato alla finestra del piano superiore.
Il guardiano posò una lettera sul banco. Due ali ripiegate ne segnavano il sigillo di ceralacca.
Mara riconobbe la scrittura di un agrimensore di cui aveva riparato l'atlante.
“Il ponte settentrionale è finito”, lesse. “Quilvaren porterà notizie. Lasciate che vi mostri ciò che la mappa omette.”
Artigli raschiarono il tetto.
Una creatura alata atterrò nel cortile, abbassandosi sotto il filo del bucato. Scaglie viola seguivano il collo curvo, con i bordi chiari accesi dalla luce del mattino. Un piccolo vuoto sotto la gola corrispondeva alla scaglia nella mano di Mara.
“Quilvaren?” chiese.
Lui accennò alla lettera.
“Portavo i suoi appunti oltre il fiume mentre costruivano il ponte. Aspetta sull'altra sponda.”
“Puoi accompagnarci?”
“Fino al suo accampamento.”
Partirono il mattino dopo. Attraversando Morrowknot, la vena rossa lasciò spazio alla pietra viola. Oltre il riparo, Quilvaren li guidò a nord, fermandosi sui gradini rotti per trovare appoggi saldi.
Al crepuscolo raggiunsero il ponte.
Oltre l'acqua, un bollitore pendeva su un fuoco spento. Accanto c'era una sedia vuota.
Mara chiamò il nome dell'agrimensore.
Nessuna risposta.
Il viandante notò un biglietto inchiodato al primo palo.
“Non attraversate dopo che si accendono le lampade.”
Una luce apparve accanto alla sedia. Poi un'altra tra le rocce, allontanandosi dalla strada.
Quilvaren distese un'ala sul ponte.
“Quando sono partito non aveva lampade.”
Dall'altra parte dell'acqua, la sedia strisciò all'indietro.