Dzwon zabrzmiał raz jeszcze, gdy Mara podążyła za Bridovar przez czwarte drzwi.
U stóp opadającej drogi szary koń trzymał w zębach linę dzwonu. Jego grzywa miała czerwień przygaszonego żaru. Żelazny kołnierz odginał się na zewnątrz łagodnymi falami, a mała mosiężna tabliczka poniżej nosiła imię: Bellmantle.
Puścił linę i zagrodził im drogę.
Za nim drogę pokrywała woda. Odbijały się w niej lampy, ale ich odbicia chyliły się pod prąd.
Mara rozłożyła połączoną mapę. Północna linia biegła prosto przez zalany odcinek.
Bellmantle przesunął kopytem po kamieniu. Pod mułem kryła się druga linia, skręcająca ku wąskiej półce. Obok ktoś wyrył znajomy znak mierniczego.
— Mapa pokazuje drogę — powiedziała Mara. — Nie wodę.
Koń ponownie chwycił linę. Tym razem trzymał ją napiętą. Gdzieś za ścianą poruszyła się przeciwwaga. Rząd żelaznych zasuw uniósł się, wypuszczając wodę do niższego kanału.
Dzwon był ostrzeżeniem. Koń czekał, aż się zatrzymają.
Bellmantle trzymał napiętą linę, gdy Mara i wędrowiec przechodzili na drugą stronę. Za nimi szedł Bridovar, kołysząc latarnią nad mokrymi kamieniami. Szary koń puścił dopiero wtedy, gdy dotarli na dalszy podest.
Woda znów zaczęła wpełzać na drogę za nimi.
Mara odwróciła się, by mu podziękować. Patrzył na wnękę obok jej ramienia.
W środku stało blaszane pudełko, suche ponad linią wody. Uniosła wieczko. Nie było tam mapy, tylko złożony skrawek zapisany ręką mierniczego.
Jeśli krzesło jest zajęte, nie wracajcie mostem.
Gdzieś z góry dobiegł zgrzyt drewna o kamień.
Bellmantle podniósł głowę z czerwoną grzywą. Dalej w korytarzu zaczął bić drugi dzwon.