Skrzydło Quilvaren wciąż przegradzało most.
Drugie światło przesuwało się między skałami. Pierwsze pozostało przy pustym krześle. Wtedy krzesło znów odsunęło się ze zgrzytem.
Mara rozłożyła list zapieczętowany skrzydłami. Pod ostrzeżeniem mierniczego pojawił się nowy wiersz, odciśnięty w papierze bez atramentu: Droga jest poniżej.
Pod mostem światło księżyca padło na wąską ścieżkę wyciętą w brzegu rzeki. Przy wejściu stał czarny koń z luźnymi wodzami i latarnią przymocowaną do siodła. Znaki pod jego kopytami biegły dalej na północ, pod łuk.
— Bridovar — powiedziała Mara. Atlas mierniczego umieszczał to imię przy trasach, które przemierzono raz, ale nigdy nie odnaleziono dwukrotnie w ten sam sposób.
Koń uniósł głowę. Szeroki skórzany węzeł na jego piersi przytrzymywał mosiężny krążek z odciskiem tych samych dwóch skrzydeł co na liście.
Quilvaren opuścił skrzydło i wskazał pazurem brzeg rzeki.
Zeszli za Bridovar.
Pod łukiem lampy stały się odbiciami bez płomieni. Każda oznaczała zamknięte drzwi z numerem zapisanym ręką mierniczego. Bridovar minął troje. Przy czwartych raz uderzył kopytem w ziemię.
Mosiężny krążek otworzył się wzdłuż ukrytego łączenia. W środku leżał wąski pasek mapy. Mara dopasowała go do połówek z Morrowknot. Północna droga wreszcie się połączyła, a potem biegła dalej przez zamknięte drzwi.
Za nimi krzesło zaszurało po raz trzeci.
Po drugiej stronie wody ktoś siedział teraz przy zimnym palenisku. Postać podniosła dłoń i wskazała Bridovar.
Mara przyłożyła dłoń do czwartych drzwi. Przez kamień napłynęło ciepłe powietrze.
Bridovar postąpił naprzód. Drzwi otworzyły się tylko na szerokość jego barków, odsłaniając opadającą drogę i rząd niezapalonych lamp.
Pierwsza lampa zapłonęła.
Gdzieś daleko w dole coś odpowiedziało biciem dzwonu.